MICHAEL KRÜGER: "KURZ VOR DEM GEWITTER"

Fragte man Michael Krüger, ob er ein moderner Dichter sei, könnte seine Antwort etwa so lauten: "Darf man von der Wahrheit verlangen, dass sie sich widerspricht?" Oder er schwiege vielleicht mit einem geheimnisvollen Lächeln, denn die Stille und das Schweigen sind in vielen seiner Gedichte präsent.

Wie nun in dem Gedichtband "Kurz vor dem Gewitter", den der Dichter, Verleger und Publizist quasi als Geburtsgeschenk zu seinem 60. veröffentlicht. Tief nachdenklich, mal wenige Verse, mal erzählendes Langgedicht, ohne den Zwang von Reim und Versmaß, so fesselt er den Leser mit beinah unlyrisch schnörkelloser Sprache. Um gerade damit virtuos und mit zwingender Metaphorik Gedichte von seltener Sprödigkeit zu gestalten wie jene "Arabische Musik", in der der Wind die Fassaden in der Obhut des Dunkels kalkte.

Schon zur Eröffnung bannt er mit Zeilen voll schwebender Nachdenklichkeit: "Ich kannte einen, der kannte nichts/Dunkleres als das Licht..." Ganz in jener Spannung kurz vor dem Gewitter bleiben die lakonischen Verse über Zeit, Stille, Schweigen, Worte und Heimat, eben vom "unheilbaren Leben", und diese dichte Athmosphäre entlässt niemanden ungerührt. Da konkurriert zuweilen die Skepsis mit der Melancholie und "ein verlassenes Haus spielt Heimat."